Vivre sous le même toit que Deborah ressemblait à une bataille pour laquelle je n’avais pas signé. Elle semblait se réjouir de trouver des moyens de me mettre au pied du mur. Deborah s’agitait dans la cuisine à minuit, faisant tinter des casseroles comme si elle se préparait à un festin, mais il n’y avait pas de festin.
À titre d’illustration uniquement | Source : Midjourney
Le matin, l’eau s’est mystérieusement arrêtée de couler au moment où je me brossais les dents.
« Vraiment, Deborah? » J’ai marmonné sous ma respiration, en fixant le robinet sec.
Son air suffisant lorsque je l’ai confrontée était presque comique.
« Ça doit être ces vieux tuyaux, » a-t-elle dit en haussant les épaules. Mais la lueur dans ses yeux la trahissait.
Elle a égaré mes clés, mes chaussures et même mon chargeur de téléphone. Je les trouvais rangés dans des endroits bizarres, comme le garde-manger ou sous le canapé. C’était mesquin mais efficace.
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Pourtant, à travers toute mon irritation, il y avait une lueur de sympathie. Elle semblait seule, désespérée même, comme si cette maison était la dernière parcelle de contrôle qu’elle avait sur sa vie.
Le lundi matin, j’étais mentalement épuisée mais déterminée à tenir bon. J’avais un rendez-vous avec mon avocat ce jour-là et j’avais besoin que tout se passe bien. Mes vêtements étaient soigneusement repassés et prêts. Du moins, c’est ce que je pensais.
Je suis sortie pour les prendre sur le fil où je les avais laissés aérer pendant la nuit, mais au lieu de cela, je les ai trouvés dans un tas détrempé dans la boue. La robe blanche que j’avais méticuleusement préparée était maintenant maculée de terre et d’herbe.
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« Tu te moques de moi? » J’ai crié et je suis rentrée en trombe à l’intérieur.
Deborah était assise dans la cuisine, sirotant nonchalamment son thé. Elle m’a à peine jeté un coup d’œil.
« Quelque chose ne va pas? »
« Tu as jeté mes vêtements dans la boue! » Ma voix s’est brisée sous l’effet de la colère.
Elle a haussé un sourcil, son attitude calme ne faisant qu’alimenter ma frustration. « Je ne sais pas de quoi tu parles. »
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J’ai fait claquer le plat détrempé sur la table.
« Ça! Qu’est-ce qui ne va pas chez toi? Je ne t’ai rien fait et tu me traites comme un criminel! Pourquoi? »
Sa tasse de thé tinta contre la soucoupe lorsqu’elle la posa.
« Tu n’as rien à faire ici, » dit-elle froidement. « Cette maison n’est pas la tienne. Elle n’a jamais été censée être la tienne. »
Je me suis figée. « Qu’est-ce que tu veux dire? »
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Elle s’est levée, sa voix s’est élevée. « C’était ma maison! Ton père! Il a tout volé. Il t’a prise, notre fille, et m’a laissée sans rien! »
« Quoi? » Le mot s’est à peine échappé de mes lèvres.
Ses yeux brûlaient de colère et de douleur.
« Il t’a dit que j’étais morte, n’est-ce pas? Il ne pouvait pas me pardonner ce que j’avais fait. Mais j’étais ta mère. Je suis ta mère! »
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Sa main a tremblé alors qu’elle tirait un petit bracelet de sa poche. Elle me l’a tendu, les lèvres tremblantes. « Regarde ça. »
Je l’ai pris, mes doigts tremblant en le retournant. Mon nom et ma date de naissance étaient gravés sur la surface délicate. Mon souffle s’est arrêté dans ma gorge.
« Pourquoi? » J’ai demandé, ma voix étant à peine audible. « Pourquoi ferait-il ça? »
Sa colère s’est adoucie, remplacée par une douleur si profonde qu’il était presque insupportable d’en être témoin.
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« Parce que je suis partie, » a-t-elle dit, la voix craquelée. « J’ai fait une erreur. Je pensais que je pourrais avoir une meilleure vie avec quelqu’un d’autre. Mais cet homme… Il m’a quittée lui aussi. Quand je suis revenue, ton père a refusé de me pardonner. Il t’a emmenée, et le tribunal lui a tout donné. »
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