Je ne pouvais pas parler. La femme à qui j’avais passé des jours à en vouloir, celle qui avait rendu ma vie misérable, était la mère que je n’ai jamais connue.
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Elle a continué, les larmes aux yeux. « Il m’a laissé cette maison. C’était sa façon de s’accrocher à ce que nous avions autrefois. Un souvenir de l’amour que nous partagions… et peut-être sa façon de me remercier de lui avoir donné toi. Mais il ne pouvait plus vivre ici. Pas après tout ce qui s’est passé. Cette maison contenait trop de choses de notre passé, trop de douleur pour qu’il puisse y faire face. »
Toute la colère que j’avais ressentie s’est évaporée, remplacée par le chagrin et la confusion.
***
Les jours qui ont précédé la date du procès ont été tendus mais calmes. Deborah et moi nous déplacions dans la maison comme deux étrangers sur les côtés opposés d’un champ de bataille. Nous nous parlions à peine, et lorsque nous le faisions, c’était de façon brève et précise.
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Je passais mon temps à réfléchir à la maison, à mon père et à ce que Deborah avait révélé sur notre passé commun.
Lorsque le jour est arrivé, j’ai eu le cœur lourd. La décision était claire: Deborah avait droit à la maison. Les années qu’elle avait passées à y vivre, à payer les factures et à l’entretenir faisaient d’elle la propriétaire légitime.
J’ai senti le poids de la défaite s’abattre sur moi alors que je me tenais à l’extérieur du palais de justice. La maison, la seule chose que mon père m’avait laissée, ne m’appartenait plus.
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De retour à la maison, j’ai traîné ma valise jusqu’à la porte d’entrée. Deborah était dans la cuisine et je sentais qu’elle m’observait alors que je me préparais à partir.
« Eh bien, » dis-je en rompant le silence, « je suppose que c’est un au revoir. »
« Attends, » dit Deborah, la voix douce.
Je me suis retourné, confus. « Qu’est-ce qu’il y a? »
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« J’ai réfléchi, » dit-elle lentement. « Je ne veux pas que tu partes. J’ai passé des années à m’en vouloir, à me détester pour tout ce que j’ai fait. Et quand tu es arrivée, j’ai laissé tout cela se déverser sur toi. Mais tu es ma fille, Emily. Je ne veux pas te perdre à nouveau. »
Ses mots m’ont arrêtée net. « Tu es sérieuse? »
« Je veux qu’on essaie. Je veux qu’on répare ça, même si ce n’est pas parfait. Je suis tellement désolée… »
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Je l’ai regardée fixement, le poids de ses mots se faisant sentir. Puis, sans réfléchir, j’ai fait un pas en avant et je l’ai prise dans mes bras. Elle s’est d’abord raidie, puis s’est détendue, ses bras m’entourant étroitement.
« Moi aussi, je suis désolée, maman… »
Au cours des semaines suivantes, nous avons nettoyé, trié de vieilles boîtes et déterré des souvenirs. Lentement, la maison s’est transformée d’un champ de bataille en un lieu de guérison. J’ai appris que la famille, c’est pardonner et trouver un moyen de recommencer.
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Si vous avez aimé cette histoire, lisez celle-ci: je n’avais jamais imaginé que le testament de ma mère inclurait la garde d’une jeune fille de douze ans dont je n’avais jamais entendu parler. Rien que cela représentait un défi, mais lorsque j’ai découvert la clause cachée, ma vie a changé pour toujours. Lisez l’histoire complète ici.
Cette histoire est inspirée de la vie quotidienne de nos lecteurs et rédigée par un écrivain professionnel. Toute ressemblance avec de véritables noms ou lieux est une pure coïncidence. Toutes les images sont utilisées uniquement à des fins d’illustration.
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